800 VECES

En nuestra corta existencia, hemos llegado a las 800 visitas. Lo cual prueba que no sólo, como afirmó nuestro amigo (¿?) JP Feinman, cualquier boludo tiene un blog, sino que además hay gente que lee ese blog!
Yo, en lo personal, sigo pensando que cada palabra aquí escrita tiene la misma vida que la palabra hablada, muere en cuanto es pronunciada. Y aunque ese engendro desprendido de las matemáticas denominado estadísticas diga que alguien nos leyó, siento la cara compañía de la soledad.
Salud!

DE NACIONALISMOS Y LA CRÍTICA

Recientemente tuve la oportunidad de leer el Aviso de Suscripción a la revista “El Tiempo” que Fiódor Dostoievski escribió en 1860. Es conocida su calidad literaria, no descubro nada al afirmarla. Pero sí me parece interesante compartir algunos extractos para dar cuenta de su pensamiento y sus ideas sobre Rusia (y creo yo sobre cualquier país fuera de Europa), sobre el rol de la prensa y la crítica. Y la actualidad de la temática desarrollada:

“Alguna vez nos hemos reprochado a nosotros mismos por la incapacidad para el europeísmo. Ahora pensamos distinto. Ahora sabemos que nosotros tampoco podemos ser europeos, que no estamos en condiciones de ajustarnos a alguna de las formas occidentales de vida experimentadas y elaboradas por Europa a partir de sus propios principios nacionales, ajenos y opuestos a nosotros. Nos hemos convencido, finalmente, de que nosotros también somos una nacionalidad aparte, sumamente original, y de que nuestra tarea es crearnos a nosotros mismos una forma nueva, propia, nativa, tomada de nuestra tierra natal, tomada del espíritu popular y de los principios populares.

Entre nosotros no hay, como casi en todas las literaturas europeas, revistas y diarios que negocien por dinero sus convicciones, que suelan ir cambiando su vil servicio y a sus colaboradores únicamente porque otros les dan más dinero. Pero notamos, sin embargo, que es posible vender las propias convicciones no sólo por dinero. Es posible venderse, por ejemplo, por un superfluo y connatural servilismo o por el temor a adquirir fama de tonto por no estar de acuerdo con las autoridades literarias. La dorada mediocridad llega a veces incluso a temblar desinteresadamente ante las opiniones establecidas.

Los fenómenos de la vida, las opiniones comunes establecidas como principios que, con o sin intención, por su uso general y demasiado frecuente han pasado a ser aforismos vulgares, extraños y enojosos, están tan sujetos a la crítica como un libro o un artículo periodístico de reciente publicación.”

VIDENTE

Es común hablar de la influencia de la literatura en la obra de Spinetta. Y en particular, de la literatura de Carlos Castaneda. Se suele ver esta relación entre una difusión del flaco de la obra del mexicano, por un lado, y un origen de imágenes y metáforas para usar en sus letras, por otro.
Sin embargo, si uno toma la totalidad de la obra de Spinetta y su consideraciones metafísicas (a falta de alguna palabra mejor) me gusta verlo como un discípulo de aquellos chamanes. Discípulo que con el tiempo que se transformó en maestro, en vidente. El prólogo de Castaneda para un reedición en 1998 me parece que habla del flaco: “El resultado final que los chamanes como don Juan Matus buscaban, para sus discípulos, era darse cuenta de algo que por su sencillez es tan difícil de lograr: que somos, de hecho, seres que vamos a morir. Por lo tanto, la verdadera lucha del hombre no está en la lucha con sus prójimos, sino con el infinito, y esto ni siquiera es una lucha; es, en esencia, un asentimiento. Voluntariamente tenemos que asentir con el infinito. En las descripción de los videntes, nuestras vidas se originan en el infinito y terminan donde tuvieron origen: en el infinito.”
De yapa, acá les dejo el audio de un recital de Spinetta en Río Gallegos en 1981, hablando sobre Castaneda (y de Perón...).

ATRAPADO EN LA TELARAÑA

La otra vez estábamos viendo SpiderMan 2 cuando nos pareció que tenía un tema del último disco de Richard Coleman como banda de sonido. Felicitaciones a Richard! Ah, no canta él en inglés? La película es anterior al disco? Todo muy raro. Hay que investigar más del asunto Coleman y sus precursores...

WILD IS THE WIND

Gentileza WINDCREATURE

Cuentan que en la antigua Persia un príncipe mandó construir un palacio para su princesa en el medio del desierto. Y era tal la opulencia que para realizar la construcción, en lugar de agua, había hecho traer de todas partes del mundo las más preciadas y aromáticas flores para extraerles sus esencias. Así, cada habitación estaba perfumada con un olor distintivo. Por supuesto, el tiempo y el clima hicieron lo suyo y el palacio fue abandonado primero, y convertido en ruinas después.
En la actualidad, dicen los beduinos que existen en el desierto profundo, donde pocos se animan a llegar, unas ruinas que tienen los aromas del paraíso. Y que se puede caminar entre ellas, y acercando las narices a sus paredes se puede imaginar la opulencia de la construcción y adivinar su arquitectura: el aroma a rosas en los cuartos, el jazmín en las salas, azahar en los baños, azaleas en los aposentos reales, etc.
Esos mismos beduinos, después de recorrer todas las ruinas, dicen encontrar el más espléndido de los perfumes al salir de nuevo al desierto, de cara al oriente, y encontrarse con el viento que ha viajado miles de kilómetros sobre la arena milenaria durante días y noches para atravesar en las ruinas sus primeros obstáculos. Ese perfume a nada que arrastra el viento, que sólo es identificable luego de haber atravesado el edén, es preferible a cualquiera de las creaciones humanas.
Y sin embargo, en cualquier aldea del extremo oeste del desierto, en alguna fresca noche, los habitantes suben a las terrazas y esperan. Afirman que cuando sopla el viento proveniente de oriente a través del desierto, es el mismo Dios quien sopla y por eso llegan con el los aromas del paraíso.

BOXEADORES ERAN LOS DE ANTES

Gentileza Wind Creature

En cuanto uno dice que le gusta el boxeo, hay dos tipos de reacciones. Los que dicen que no les gusta nada, que no les parece un deporte o que no entienden por qué dos personas suben a darse golpes por plata; y aquellos que sostienen que les gustaba pero que ahora ya no hay buenos boxeadores (y continúan con la habitual exaltación de boxeadores de antaño, desde Ringo hasta De La Hoya, pasando por Alí, Monzón, Leonard, Galindez, etc., dependiendo de la edad de la persona) y consideran el gusto al box como una postura bohemia. La velada de ayer en Las Vegas sirvió para demostrar la falsedad de ambas respuestas. No sólo es un deporte con una técnica compleja (para el caso, mucho más técnico que el fútbol) sino que ayer se vieron cuatro boxeadores que dejaron todo en el ring, provocando aplausos no sólo para los ganadores y ganas de ver revanchas y nuevos cruces. Pero vamos por partes.

En la primera de las dos peleas estelares, se enfrentaban dos estilos, dos estereotipos de boxeadores (un latino, mexicano en este caso, contra un norteamericano de raza negra) y dos tiempos (el pasado representado por un ¿ex? boxeador de 40 años, ex campeón del mundo y el futuro en manos de actual campeón de 21 años). La pelea entre Saúl "Canelo" Álvarez y "Sugar" Shane Mosley tuvo al mexicano como claro dominador, haciendo pesar la diferencia de edad y su gran momento. Y la decisión unánime de los tres jueces de darlo como ganador no sorprendió a nadie. ¿Qué es entonces lo que convirtió a esta pelea con final anticipado en una gran pelea? Las respuestas que encontraron las dos preguntas que se generaban alrededor de ese final que se veía venir. Que Mosley está en el ocaso de su carrera no sorprende a nadie, tal vez la de ayer haya sido su último combate. Pero las dudas pasaban por saber de qué forma está terminando esa brillante carrera. En los últimos dos años había subido sólo tres veces al ring obteniendo dos derrotas (contra Mayweather Jr y Pacquiao, es importante señalarlo) y un empate. Pero si la pelea de ayer fue su última, puede decir que tuvo un cierre brillante. Le aguantó los 12 rounds a un gran boxeador, al cual hizo trabajar durante toda la pelea, resistiendo los ataques con coraje y con la amenaza (que nunca concretó) de algún posible contraataque. Y eso nos lleva a la segunda pregunta que se resolvió ayer, la cual inquiría por qué tipo de campeón es Álvarez. Y ahí es donde "Sugar" cumplió su papel, como regente del boxeador del pasado, puso a prueba al nuevo, exigiéndole que esté a la altura. Y "Canelo" pasó la prueba. No le tuvo respeto a Mosley, lo dominó al menos en 10 rounds y lo atacó por todos lados. Se vió un boxeador con intención de dejar su marca en este deporte, con un gran presente pero sobre todo con un extraordinario porvenir. Habrá que ver si el tiempo confirma este pronóstico, pero sin dudas ayer los dos entregaron una pelea para recordar.

Y con este clima se llegó a la gran pelea de la noche (y si se mide por la bolsa repartida, desde la vuelta de Tyson), en donde también se enfrentaban dos etnias características de este deporte, pero sin tanta diferencia de edad (35 vs 31) y con un favorito pero con algunos atenuantes (el favorito era el retador, y eso significa que le tiene que ganar a un campeón). La pelea entre Miguel Cotto y Floy Mayweather Jr. cumplió con estas espectativas. El desarrollo fue bastante trabado, con en púgil puertoriqueño y actual campeón tomando el centro del ring y llevando al retador hasta los rincones, dando muestras quién era el campeón. Pero la calidad y velocidad (sobre todo los movimientos de cabeza) en la defensa de quien es considerado el mejor boxeador de la actualidad le hicieron anular esos ataques y dejarle la oportunidad de contraatacar. Y así fue como ocho de los doce rounds se llevó Mayweather con claridad, incluso estuvo cerca de mandarlo al campeón a la lona en el último. Y a pesar de la bronca mostrada por Cotto, no hubo dudas que el legítimo ganador fue el retador, quien reconoció los méritos del campeón y declaró que había sido su pelea más difícil (lo cual no es menor para alguien que tiene un récord de 43-0-0 con 26 nocáuts). Y así consiguió su octavo título mundial (tantos que le tuvo que pedir ayuda a Justin Bieber para que le cargue dos cinturones) en cinco categorías, antes de pasar un tiempo a la sombra.
Con los juegos olímpicos a la vuelta de la esquina, la esperada pelea entre Sergio "Maravilla" Martinez y Julio César Chávez Jr. para Octubre, la posibilidad de Mayweather Jr. contra Pacquiao y las confirmaciones de los rendimientos de Cotto y "Canelo" Álvarez, se vienen buenos tiempo para el boxeo. Esperemos que así sea.

JOHN PEEL

John Peel fue, para aquellos que disfrutamos la música sin ser músicos, una especie de inspiración. Disc jockey (cuando tal oficio tenía sentido), uno de los primeros en pasar rock, reggae y punk en las radios británicas y creador de un sello (Strange Fruit) para editar aquellos discos que el tipo creía que merecían la pena y no encontraban discográfica. En este sello se dió el gusto de editar las conocidas Peel Sessions, del cual formaron parte bandas como Pulp, The Cure, Zeppelin, Nirvana, Blur, Joy Division o los White Stripes (con los ejemplos se ve la duración del proyecto, atravesando estilos y décadas).

Al morir en 2004 Peel dejó una cantidad tremenda de discos en su posesión, bien ordenaditos (¿tendrá Artaud? Es fácil de distinguir, pero hay que esperar hasta la letra P...) alfabéticamente. Gracias a este proyecto, todas las semanas se pueden ver los 100 primeros discos de cada letra de su colección como también conocer un poco de estas Peel Sessions, de sus programas de radio (hizo radio desde 1967 hasta 2004) y de todos los proyectos y actividades que desarrolló alrededor de su gran pasión, la música.

SOMETHING IS HAPPENING HERE

Aunque fui educado bajo los preceptos católicos, hace mucho tiempo que abandoné la fe y la creencia en un dios. Sin embargo, sí creo en la existencia de un panteón politeísta totalmente personal que hace la vida tolerable y, por momentos, hasta justificable. Y en ese panteón, sin lugar a dudas, Bob Dylan tiene un lugar preponderante. Es lo más parecido al Zeus descripto por Homero en la Ilíada, antojadizo, huraño, porfiado. Y genial. Estableció algunos de los axiomas por los cuales transita el rock como cultura, y es fiel a esos postulados: manifestarse por su obra, crearse a uno mismo, esconderse en lugar de exhibirse, vivir bajo su propia lógica y no la del mercado, la importancia de la experiencia y de cada momento en lugar de la mirada en el futuro, como para enunciar algunas de las cosas que Dylan nos legó.

El recital que dio ayer, 27 de Abril, en el Gran Rex fue una prueba de todas esas características. En el plano estrictamente musical, Dylan se apoya en una banda (Tony Garnier: bajo, George Recile: batería, Charlie Sexton: guitarra, Stu Kimball: guitarra y Donnie Herron: violín, banjo, mandolina y pedal steel) que cumple a la perfección lo que se espera de ellos, como músicos de una feria itinerante que alcanzan, no la perfección de los ensayos, sino la sensibilidad de la carretera (que entiende, como el rock, al error como elemento a utilizar). Así, el sonido puede ser perfecto por momentos, y puede ser crudo en otros, dependiendo de lo que la canción y la interpretación de Dylan necesiten en cada oportunidad.

Con esta banda funcionando como soporte, el viejo Bob ejerce el oficio con maestría. Transita el escenario (gran diferencia con el show de Velez, en donde se guareció detrás de los teclados), yendo desde el teclado Korg hasta la guitarra, pasando por la armónica (con su momento más alto en “Tangled up in blue”) y por su notable rol de crooner (las interpretaciones de la bellísima “Make you feel my love” y la inquietante “Ballad of a thin man” por sí solas pagan el precio de la entrada). Sus movimientos de púgil y su presencia convocan todas las miradas. Su voz ya no es lo que era, se escucha en el show y en los medios. Por cierto que no, ahora tiene una gravedad y un contenido que no tenía antes, perdiendo nitidez pero conviertiéndola en un instrumento más. Y Dylan sabe utilizarla a su favor, cantando, pero también rapeando y narrando cuando le conviene, sin preocuparse por la afinación ni por clavar la nota, sino por transmitir algo con ella. Y vaya si lo consigue.

Y en esto reside parte de su grandeza, el encontrar la forma de tocar todo el tiempo (como ejemplo, en los últimos catorce días dió nueve recitales) sin perder el vértigo que tiene que generar el rock en vivo. No necesita cambiar la lista día a día (tiene una estructura que se repite y  va cambiando tres o cuatro canciones por recital, generalmente del mismo disco o período musical) para evitar convertirse en rutinario. Lo que hace es mucho más riesgoso, sube al escenario sin preconceptos y se deja guiar por su humor, por la energía que hay en el ambiente, por la inspiración, o por la cantidad de factores que uno quiera contabilizar en cualquier evento. No necesita ponerse la remera argentina, ni tener coreografías, ni hacer subir una chica al escenario para cantarle a ella (¿cuán aburrida puede ser esta rutina para Bono?), ni siquiera necesita hablarle al público. El respeto y la estima que Dylan entrega es su arte, es considerar que el público no es idiota (aunque lo sea, eso no importa) ni necesita demagogia para establecer una conexión. Es de esos pocos artistas que nos recuerdan que es esto del rock, y que ofrece y a la vez exige al oyente considerándolo a la altura del reto. Por eso, al terminar el recital, la banda se junta en el escenario, con Dylan un paso adelante, mirando fijamente a la audiencia, en una pose que muestra agradecimiento por la emoción que la gente exhibe y también el conocimiento que lo que acaba de brindar roza lo genial y es la gente la que tiene que agradecerle. Desde acá se le agradece.

PALO ENJABONADO

Gentileza Wind Creature

Sábado 21 de Abril, once de la noche en la puerta del teatro La Cova de Martinez, en donde Palo Pandolfo está por tocar con su actual banda La Hermandad algunos temas nuevos y una selección de temas de Don Cornelio y Los Visitantes. Me había enterado el jueves previo que la iniciativa de tocar clásicos de esas dos geniales bandas y la selección de los temas se había realizado por facebook. Si esa red, cuya única utilidad es darle a gente sin vida la posibilidad de compartir lo que les pasa (o sea, nada, o en el estilo facebook “estoy cansado”, “parece que va a llover” o la genial “hoy es viernes”) era el origen del recital, la cosa empezaba mal.

Hay recitales en donde las cosas fluyen de una forma que las canciones pierden su orden y uno, como espectador, se ve transportado por un viaje (catártico me dijo alguien después del recital) en donde los sentidos se expresan de una forma no intelectual generando sensaciones únicas (estaba tentado de escribir placer único, pero no es el placer la única sensación que genera el arte, también la incomodidad, la molestia, las inquietudes, la excitación, la calentura, el dolor y la bronca se pueden dar lugar y se agradece que suceda). Y hay otros recitales en donde uno comprende desde el arranque que nada nos llega, que nada nos genera lo que está sucediendo (obviamente omito aquellos en donde lo que sucede es lisa y llanamente malo, porque suelo huir despavorido) y la magia no sucede. Palo ha sabido ofrecer de los dos tipos, he sido transformado por su arte y he presenciado conciertos correctos pero sin golpe. El que dio en la zona norte del conurbano no se correspondió con ninguno de estos tipos.

El recital arrancó con problemas de sonido, se toca demasiado fuerte todo y el lugar de la voz queda tan reducido que es imposible cualquier contraste. Este es un problema común, las bandas deberían tener el ejercicio de tocar muy bajo y dejar al cantante sin micrófono; si lo pueden hacer, recién ahí pueden subir los instrumentos progresivamente. Hubo problemas de tempo con el baterista, y poca o ninguna comunicación entre los integrantes de la banda. La cosa mejoraba un poco cuando hicieron los temas que Palo está grabando con la banda para el próximo disco, donde se los notaba mejor ensayados y ajustados (lo cual insinúa falta de ensayo de los temas viejos o incluso desconocimiento). El resto del tiempo daba la impresión de ser una banda amateur acompañando a un tipo experimentado tratando de remar la situación.

Palo tiene un lugar destacado como compositor y como intérprete, una forma personal de hacer arte, poderosa, incómoda y auténtica. Eso no cambia por un recital. Pero sirve para explicar porque digo que no se adapta a ninguno de los tipos descriptos antes. Se conoce y valora lo que Pandolfo puede dar en vivo, y por eso se vivió el recital como un esfuerzo de parte del público de que la cosa mejorara. Como si el público pudiera suplir lo que arriba del escenario no se producía. Salimos del teatro con el cuerpo cerrado, duro, y agarrotado por este “esfuerzo”. Sensaciones encontradas me duran desde entonces. Por un lado, tomar cabal magnitud de lo vasta, variada y genial que es la obra que Palo ha ido construyendo en estos años de carrera. Por otro lado, la poca justicia que se le hizo en el recital a esa obra.

Por último, dos comentarios que no hacen a la cuestión principal, pero me parece pertinente aclarar. El primero, trato y trataré de no asociar la cantidad de espectadores de cualquier espectáculo con la performance. Me molesta que muchos respondan a la pregunta “¿Cómo estuvo?” con un “Lleno total” o “Metimos xxx personas”. El segundo comentario, pasaron siete años y algunos meses del incendio de Cromañón y el público sigue igual de estúpido, sin hacerse cargo de la responsabilidad que le cabe. Mientras se pasaba una grabación (“Apaguen los celulares, no fumen, etc.” como las que se escuchan en cualquier teatro o cine) algunos chiflaban y gritaban estupideces, como le chiflaron y gritaron estupideces a Chabán antes del incendio. Y una vez comenzado el recital, aparecieron aquellos que se creen con la obligación de “animar” al resto del público, de arengarlos, una especie de porristas del rock que en lugar de mirar el escenario miran hacia la gente para que hagan lo que ellos quieren. Una actitud autoritaria que se ha vuelto costumbre con la nefasta idea de que el público es parte principal del show. Así está el rock…

MEJOR QUE DECIR, CALLAR...

... o pintar, podríamos agregar. Una de las cosas que siempre me inspiraron fue que el arte (y coincido con Borges en que la filosofía, como rama de la literatura, es arte) es capaz de generar y transmitir algo que es muy difícil poner en palabras. Aún cuando la disciplina se valga de ellas para provocarlo.

Un 26 de Abril de 1937 se producía el bombardeo sobre Guernica, producto de la siniestra alianza entre la alemania nazi, la italia de Mussolini y el ejercito franquista sobre una población civil para evitar la retirada de un ejército próximo. Más allá de la posición ideológica, política, o lo que sea, y de cualquier análisis que se pueda hacer, ese bombardeo quedará para siempre ligado al cuadro pintado por Picasso para la exposición Internacional de París del 37 (cuadro que no reproducimos en este blog porque no tenemos la plata para pagarle a los herederos de Pablo...). Aquellos que hayan tenido la suerte de verlo en persona, sabrán que hay algo que el cuadro nos produce, algo en el cuerpo, que nos transfiere parte del dolor y sufrimiento que se produjo en la ciudad vasca. Algo que es imposible de poner en palabras.

Un 26 de Abril, pero unos años antes, en 1889, había nacido Ludwig Wittgenstein. Su "Tractatus logico-philosophicus" termina con esta afirmación: "De lo que no se puede hablar hay que callar". Cuando un artista se enfrenta al horror así, el resto es silencio.

RESPUESTA

Estoy convencido que las canciones, como los libros, tejen un diálogo del que nosotros muchas veces ni nos enteramos. A una pregunta formulada con ansiedad, la respuesta puede encontrarse muchas décadas después. Generaciones pueden haber nacido y perecido mientras una inquietud espera por una contestación adecuada. Después de todo, qué es el tiempo para la música, sino una parte de sí misma. Lo que para la humanidad es una vida, tal vez sólo sea una semifusa en esa escala.

Este tal vez sea uno de esos casos. Ella (porque la canción fue escrita por dos hombres, pero las mujeres definitivamente se adueñaron de ella) le dice "Ese brillo en tus ojos se ha ido, tu sonrisa es un desentendido bostezo, estás rompiendo mi corazón, has cambiado". Él le responde, unos sesenta años después, que "me lastiman fácilmente, sólo que no lo muestro; se puede lastimar a alguien y ni siquiera darse cuenta; la gente está loca y son tiempos extraños, solía importarme, pero las cosas han cambiado".

RECORDANDO A HAMMILL

Es difícil escribir sobre "sensaciones" o "sentimientos".  Me tengo que remontar unos treinta y dos años atrás en mi vida,  y recordar...

Era agosto de 1980 , recién cumplía 17 años y al otro día me iba de viaje de egresados. Tenía un cassette en donde había grabado algunos temas. De la radio y de algunos discos.  El día anterior encendí  la radio (me da la impresión que Rosso era el conductor),y presentó un músico inglés llamado Peter Hammill y también a  su grupo: Van der Graaf Generator . Ese día casi no lo escuché.Lo mejor vendría en el viaje de ida a Bariloche. Era ya de noche tarde, la mayoría de la gente en el micro trataba de descansar. Habían pasado nuestras risas y  gritos , buscando la atención de las chicas que viajaban con nosotros,sin tener resultados. Al lado del chofer,estaba un compañero y le preguntó si podíamos usar el pasacassette,nos dijo que sí y puse el mío. Escuchar ese tema, cantado por Hammill, el sólo con la guitarra,me estremeció,me di cuenta por primera vez, que alguien en el mundo hacía música sólo para mí. Y eso que yo era un melómano y tenía muchos ídolos musicales. Pero siempre recuerdo esa noche ,como el comienzo de un descubrimiento "único".

Después llegué a Buenos Aires y comencé a comprar sus discos. Pasaron los años y tuve momentos de escuchar mucho a Hammill , y  otros, poco. Luego, tuve la posibilidad de poder verlo en vivo varias veces.

Quise escribir estas pocas  palabras, para contar algo que realmente me movilizó, lo recuerdo como algo que cambió mi vida.

Es indudable que los recuerdos de la primera juventud quedan marcados a fuego. En cambio,los recuerdos de la adultez, se apagan lentamente.

Tal vez este recuerdo, esté exacerbado por el paso del tiempo. Usted lo decide,querido lector.

En otra nota, escribiré más sobre la vida de este increíble músico.

O en otra vida, escribiré una nota.

EL TIEMPO BLANDO

27 de octubre de 1985. Plena era Reagan. Los neocon tomaron la fortaleza por asalto, y piensan quedarse por siempre. Basta de bleeding-heart liberals, basta de pacifismo hippie; se acabó el estado de bienestar, la asistencia social y toda esa mariconada. Celebremos el éxito, festejemos los triunfos y todos a pisotear a los que quedan en los caminos, porque la puta que vale la pena estar rico...

Sí, amigos, son los ochenta, los Greedy Eighties. El reino de la Material Girl, el "fin de la historia"; es que El Imperio contraataca, y va por su victoria final. La Guerra Fría se derrite en las montañas de Afganistán y en las selvas de América Central, en las cálidas playas de Grenada, y en la helada estratósfera de la Star Wars. Sí, el "Imperio del Mal" se está desmoronando, y el triunfo de la libertad se festeja al contado y a plazo fijo, con las sonrisas llenas de dientes de los grandes tiburones de Wall Street.

Esta era de ilusiones y bolsillos llenos está tan segura de que el futuro es suyo que no tardará en pensar que el pasado también lo será. Los hijos del flower power ajustan cuentas con sus padres. Geeks, freaks, nerds, héroes de los '60, protagonistas de los '70, almas sensibles, a ustedes también les ha llegado la hora.

EL MALDITO

Dice un amigo (gracias Diego Caramés) que si para Heidegger el ser alemán se manifestaba en la poesía, el ser argentino queda de manifiesto en el fútbol. Yo no estoy tan seguro y cada vez estoy más alejado de este deporte, pero hay un futbolista que para mí define la idea de maldito. ¿Por qué? Porque la idea de maldito (futbolista, músico, poeta, o a lo que se aplique) es la de un tipo con extraordinario talento quien “logra” fracasar a pesar de su propio talento. No es un maldito aquél bueno para nada, ni aquel que tiene problemas, ya que todos los tenemos. Es un maldito aquél que elige, guiado por su propio placer y deseo, aquello que el resto no elegiría. Su obligación es seguir la senda marcada por su talento, por dos razones. La primera, es el camino más fácil ya que es habilidoso. La segunda, es un “mandato social” ya que hay tantos otros que querrían tener ese talento y él lo desaprovecha. Y el maldito no se guía por la facilidad de alcanzar el fin del camino, ni por la obligación impuesta por los demás, sino que se demora en el recorrido, se pierde en sus curvas y sólo se ocupa de su propia opinión.

El futbolista maldito es sin duda Tomás Felipe Carlovich, quien según la opinión de los que lo vieron jugar fue el mejor jugador de la historia y se las arregló para nunca triunfar como futbolista. Fue el mismísimo Maradona (futbolista maldito y bendito al mismo tiempo, casi imposible combinación) quien sostuvo que el mejor jugador “ya jugó en Rosario y es un tal Carlovich”. Dentro del mito que rodea al “Trinche” Carlovich hay infinidad de anécdotas e historias, algunas verídicas y otras fantásticas. Se recuerda el partido de 1974 entre la selección argentina y el combinado rosarino, en el cual el técnico argentino solicitó en el entretiempo a su par rosarino que sacaran a Carlovich porque aquello era un baile (a la mitad del partido Rosario ganaba 3-0, el técnico rosarino hizo caso al pedido y el partido terminó solamente 3-1); y el amistoso entre Independiente de Rivadavia y el Milan, con otro baile 4-1 para los mendocinos cortando una racha invicta de los italianos. Se comenta del invento de una jugada, el “caño de ida y vuelta”, hecho para complacer a un particular que se lo pidió desde la tribuna. Se habla sin parar de su talento sin límites, reconocido por propios y contrarios (antes de jugar en la cancha de Los Andes el trinche había olvidado su documento y el árbitro le permitió jugar por pedido de los dirigentes del equipo local, quienes lo querían ver en vivo). Pero el Trinche es un maldito, y se cuenta entonces que en lugar de ir a entrenar con la selección argentina cuando lo convocaron, prefirió irse a pescar y nunca llegó al entrenamiento. Se habla de los celos de Pelé, quién frustró su pase al Cosmos. Se enumeran razones por las cuales no alcanzó el éxito: sus faltas a los entrenamientos, su apego a la familia y al barrio, sus gustos por la caza, la pesca, la bebida, etc.

No importan las razones que el Trinche haya tenido para no triunfar, no sumaremos mandatos de qué tendría que haber hecho o dejado de hacer; solamente celebramos a este jugador en su calidad de maldito. O ni siquiera eso. Salud.

VIERNES ABISMO

Viernes, pasadas las 23 horas… habrá alguna idea dando vueltas?
Buscamos, incesantemente en las noches un poco de
Calor que me hace transpirar el odio y la inquina
Hacia adelante, nunca atrás, como si alguien lo
Condujera a los que quedaron atrás hasta ver el
Día gris o día luminoso? ¿De qué depende? Es cuestión de tiempo
Y la vegetación nos va rodeando y dándonos
Abrigo que le saque para penetrarla por
Detrás. Sólo quedará el recuerdo, una marca sin
Importancia de todos aquellos que alguna vez le
Dijeron verdades oscuras. Y no se ha vuelto a saber nunca nada
Parecido o igual a lo anterior. La cosa se tornaba
Tediosa y aburrida. Mujer que conocí ayer en la
Plaza donde nadie coincidía con nadie, siempre en soledad.
Vivían girando y girando siempre volviendo al mismo
Lugar equivocado… tiempo exacto… nunca se podrán encontrar aunque
Lo intentan pero fracasan una y otra vez. Pero esa sensación de
Fracaso de mi amor por el aeromodelismo que me llevó a tirarme al abismo.

Creación de Marsemar Dandié.

CANSADO SABER

Cansado, pesado, aturdido, el viejo lobo
Comenzó, o volvió a hacerlo a pesar de lo que le
Advirtieron que la vida se les iba
Apagando. Las luces de la razón encienden la belleza que nos
Circunda sin darse cuenta. Aunque… pensándolo bien
Quizás, a lo mejor, no estaba todo perdido, pensó
Cuando ella entró en su vida, cambiándola para
Siempre con el pene erecto a punto de eyacular
Leche condensada. Helados derretidos al sol de
Enero, febrero, marzo y el tiempo seguía pasando ¿Cuándo llegó la
Primavera? Sí – se dijo-, era así y no podía ser.
Nunca más su vida sería lo que era, ahora conocía
El infierno que es mi vida y que me llevó al
Suicidio. Cañones, pistolas, un atentado contra
Nosotros mismos. Les haremos saber.

Creación de Marsemar Dandié.

AMARILLO

París


Bastardo de créole y bretón
también vino allí  —hormiguero,
bazar donde nada es de piedra,
donde el sol no tiene color...


(...)
Es la bohemia, niño, reniega
de tu páramo y tu campanario diurno,
las colinas de tu tierra,
y las bamboulas del tambor.


Canción usada y bien terminada,
tu juventud... ¡Eh, es buena un día!
Mira:  —siempre es nuevo— calumnia
tus pobres amores... y al amor.


¡Evohé! ¡se llena tu copa!
arroja el vino, guarda la hez...
así.  —Nadie se dio cuenta.


Y que un día el señor cándido
de ti diga — Inmundo! ¡Ah, espléndido!—
... o no diga nada. — Es más corto.


¡Evohé! Escarba la vena;
¡Evohé! Miseria, ¡a deslumbrar!
Como muchacha alegre, a la pena
cae, con esa palabra.  —¡gozar!


Vaga por los bastidores malsanos
donde van los frutos mal secos a enmohecerse,
enmohecerse por un cuarto de hora en escena...
—¡Ver las tablas, y después morir!


Va: caballetes, lupanares, iglesias,
cortes de milagros, cortes de justicia:
—¡Cuartos de hora de inmortalidad!


¡Apareces! ¡Es la apoteosis!...
Y te tiran alguna cosa
—Flores de papel, o suciedad.—


(...)
Te ríes... —¡Bien!— Hazte el amargo,
toma el hábito, Mefisto bromista.
¡El del ajenjo! Y tu labio espumea...
di que viene de tu corazón.


Haz de ti tu propia obra póstuma,
Castra el amor... el amor  —¡nostalgia!
Tu cicatrizado pulmón aspira
las miasmas de la gloria, ¡oh vencedor!


Ya es bastante, ¿no? ¡Vete! Deja
tu bolsa  — última querida—,
tu revólver —último amigo...


¡Se acabó el tonto de la pistola!
 ...O quédate, y bébete el fondo de tu vida
sobre un mantel ya sin platos...

Tristan Corbière, "París", Los amores amarillos, 1873.

VERLAINE

Id, pues, vagabundos, sin tregua

" Id, pues, vagabundos, sin tregua,
errad, funestos y malditos
a lo largo de los abismos y las playas
bajo el ojo cerrado de los paraísos.

(...)

Y nosotros que la derrota nos ha hecho, ay, sobrevivir,
los pies magullados, los ojos turbios, la cabeza pesada,
sangrantes, flojos, deshonrados, cansados,
vamos, penosamente ahogando un lamento sordo. "

Paul Verlaine - 30 de Marzo de 1844 - 8 de Enero de 1896

COORDENADAS

Yo me formé en la cultura rock (que como manifestación cultural excede por mucho la música de rock & roll, bastante aburrida por cierto), aunque siempre me resultó difícil poder definirla. Siento que tiene una ética y una moral determinadas por el placer propio y no por la mirada del otro como uno de sus fundamentos, basado en una exaltación de la experiencia (la que de adolescente sentía individual, ahora entiendo que compartida es más placentera) por sobre la teoría. A pesar de esto, me gustaría intentar analizarla, no para dar respuestas, sino por el puro placer del análisis. Esta vez traigo una definición de un rockero que no sólo es un gran compositor y cantante, sino además alguien con una capacidad de análisis a la par de su obra artística. Carlos “Indio” Solari (Diario La Razón, Agosto 1985) respondía así a la pregunta ¿cuáles son las coordenadas de la cultura rock?

En primer lugar: el principio ordenador del placer, desconfiamos de los que nos hace daño y creemos en lo que nos gratifica.

En segundo lugar: la necesidad de la diversidad, sólo lo que no tiene identidad sobrevive. Aquellos que poseen identidad -idénticos, luego iguales- son predecibles, ergo manejables.

Coherente con éste, un tercer punto: no es dogmática, muda constantemente. Tiene como premisa evitar las ideologías para superarlas si el modelo adoptado no funciona.

En cuarto lugar: es sinónimo de búsqueda y cambio incesante, por eso rescata a los pensadores oscuros o malditos, todos aquellos que escapan a las clasificaciones de las culturas oficiales.

En quinto lugar: es universal. Descree de las patrias, ya que no son los estadistas los que manejan el rumbo sino las grandes corporaciones, o sea la mafia.

En sexto lugar: no es definible.

¿Está claro?

KORZYBSKI

"En aquel Imperio, el Arte de la Cartografía logró tal Perfección que el Mapa de una sola Provincia ocupaba toda una Ciudad, y el Mapa del Imperio, toda una Provincia. Con el tiempo, estos Mapas Desmesurados no satisficieron y los Colegios de Cartógrafos levantaron un Mapa del Imperio, que tenía el Tamaño del Imperio y coincidía puntualmente con él. Menos Adictas al Estudio de la Cartografía, las Generaciones Siguientes entendieron que ese dilatado Mapa era Inútil y no sin Impiedad lo entregaron a las Inclemencias del Sol y los Inviernos. En los Desiertos del Oeste perduran despedazadas Ruinas del Mapa, habitadas por Animales y por Mendigos; en todo el País no hay otra reliquia de las Disciplinas Geográficas.

Suárez Miranda: Viajes de varones prudentes,
libro cuarto, cap. XLV, Lérida, 1658".

Gracias a Jorge de Palermo y a René de Bruselas.

DISCO ES CULTURA

Siempre tuve una extraña sensación con la etiqueta "Disco es Cultura". Cuando era adolescente (por suerte, más tarde o más temprano a todos se nos pasa ese lamentable estado) y tenía en mis manos alguno de esos discos que me marcaron pensaba "¿No se dan cuenta aquellos que manejan el sistema que nos están avisando que ahí hay algo nocivo, algo que atenta contra ellos mismos". Es como si le pusieran la Marca de Caín (a propósito, el padre de la música) para que los atentos (o los suficientemente distraídos) pudiéramos reconocerlo. Disco es Cultura. ¿Qué cultura? ¿La de ellos? ¿O nos alertaban de la existencia de Otra Cultura que estaba latente, por asaltarnos?

Claro que aquella mirada ingenua no permitió ver el verdadero significado, que esta amenaza latente iba a ser absorbida por el sistema con la inefable ayuda de los propios músicos (como si al capitalismo le hiciera falta que le dieran una mano…). Ahora podrían poner Disco es Mercadería... O directamente no poner nada, inventar un dispositivo digital que permita bajar música en forma supuestamente ilegal y ahogar cualquier amenaza con megabytes de porquerías que sólo se pueden tolerar una sola vez. Con la obligación de nunca escuchar un disco entero, siempre saltar a los temas que hay que conocer, se destruyó la idea de una obra musical y se la reemplazó por entretenimiento. ¿Por qué esperar por algo, no? No vaya a ser cosa que algo suceda en la espera.

¿Serán tan obsoletos los discos como aquella amenaza imaginada? ¿Se puede seguir pensando en una nueva Cultura? ¿O tiene razón Solari y deberíamos empezar a poner en las zapatillas la leyenda "Nike es Cultura"?

TEAR DOWN THE WALL

Michel Houellebecq sostiene en Las Partículas Elementales que la revolución sexual no fue otra cosa que la irrupción del capitalismo en la vida privada de las personas, en aquel lugar de intimidad en que las personas seguían siendo personas y no consumidores. A partir de ese momento, no sólo había que tener el traje de moda, sino tener las tetas de moda, el tamaño del pene correcto y ejecutar el acto sexual de la forma que se espera. Todo es medible: los tamaños, la cantidad de acabadas, la cantidad de amantes. Y si se puede medir, se puede comparar e intercambiar, o sea, se puede poner en el mercado…

Siguiendo esta lógica, la irrupción de los VIPs en los recitales es la fagocitación del rock (entendido como cultura, o mejor como contracultura) por el capitalismo. La conversión de esa contracultura en espectáculo. Además de cumplir con los mandatos sociales y sexuales, tenemos que tener la entrada VIP más VIP de las VIP (sí, porque dentro del VIP hay gente no tan VIP).

Cuando Roger Waters canta en River para que derriben el muro ¿a qué muro se refiere? A los ladrillos que separaban dos potencias mundiales, a las pantallas de última generación que se instalan entre él y la audiencia, o al vallado que asegura que los que pagaron mucho puedan verlo de cerca y sentados? Como dijo el gran Billy Bond: rompan todo… o paguen el VIP!!

IDEAS COMPARTIDAS

Juntarse sólo para hablar.La vida discurre amablemente y a veces no entendemos.Escribir nada interesante o algo por el estilo.Sólo sé,que sé todo de nada,y nada de todo.Las palabras entre otras cosas nos llaman.Tener, aunque sea,  una sola idea y sacarle el pellejo.Hasta que sea una idea dentro de otra idea insertada en otra idea .
Bienvenidos.